Fragmento
VII
A Octavio Smith, en La Habana.
La lluvia torna transparente el puente de cimbra.
En un desorden de campanadas
las casas se dispersan a orillas del río.
Se ha echado a perder el tiempo.
El trigo inclina su cabeza
antes de ser torturado como todo salvado..
Quizás haya mala cosecha.
La lluvia cae en los umbrales donde nacimos.
Pasa descalzo el anciano que vende verduras puerta por puerta.
El guardacruzadas tiene frío.
Toda estación es dura para los pobres.
La casa natal
se empequeñece cuando nos acercamos a ella.
Pero alas vibrantes y campanadas
nos hacen recuperar el espacio perdido.
Crucemos el puente de cimbra.
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