tag:blogger.com,1999:blog-21998563760142811012024-03-05T22:17:25.528-03:00Teillier AlephAntología y notas de Juan Carlos VillavicencioV i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.comBlogger292125tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-12891159545525291362020-04-23T18:03:00.002-04:002020-04-23T18:03:39.128-04:00Cinco fotografías inéditas de Jorge Teillier, por Víctor Hugo Romo<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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<b><span style="font-size: large;">E</span></b>stas fotos fueron tomadas durante los recorridos de Jorge Teillier por la librerías libros viejos (usados), alrededor del año 1982. Específicamente, estas fotos fueron tomadas en la que fuera la Librería Rucaray, frente al Teatro Ictus en calle Merced, en el Barrio Lastarria en Santiago Centro. Fueron tomadas con una cámara Zenith análoga, y reveladas muchos años después.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieowdBfktUpVOBEk0EICoDETDQnLIYuIpwVTvBzKoQ8CO3BOPuD1PNKnJ5n8fYf962SvDYjOe20t0_ulEtrbHdkBS6lFCwLPHyMN40luOv_v1XN2HrtyHhRgcUpGstX5eAx2OSup5GJxwe/s1600/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="960" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieowdBfktUpVOBEk0EICoDETDQnLIYuIpwVTvBzKoQ8CO3BOPuD1PNKnJ5n8fYf962SvDYjOe20t0_ulEtrbHdkBS6lFCwLPHyMN40luOv_v1XN2HrtyHhRgcUpGstX5eAx2OSup5GJxwe/s400/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+02.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbaLvghip89MCwQIZFXERg-E1kXHhDBXQkF0RN-fTNt9uQIeel0E_5ivyZTTczVIolp3V78-H28-R5x65zVQ8jOahlbtlE4D7WJEE5cyoh_npHAlkxH8xWBXxPar2rSA5BbR2dCmpioJz5/s1600/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="661" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbaLvghip89MCwQIZFXERg-E1kXHhDBXQkF0RN-fTNt9uQIeel0E_5ivyZTTczVIolp3V78-H28-R5x65zVQ8jOahlbtlE4D7WJEE5cyoh_npHAlkxH8xWBXxPar2rSA5BbR2dCmpioJz5/s400/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+03.jpg" width="275" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFp1MLyOs1LIzzB_sQWKg24tY29G1scYjSETkYxZemM6agyDn796ndqd1RP20YellLVM7eqjZMBi-QHvs9ChKOOcr7JzI7WteR5gmO9ryhMDV_165tWp06oTEkEwRARCJJFUCe-ctGDmoN/s1600/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="585" data-original-width="960" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFp1MLyOs1LIzzB_sQWKg24tY29G1scYjSETkYxZemM6agyDn796ndqd1RP20YellLVM7eqjZMBi-QHvs9ChKOOcr7JzI7WteR5gmO9ryhMDV_165tWp06oTEkEwRARCJJFUCe-ctGDmoN/s400/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+04.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht3nsAsq4Gprow5IDGdmuX9NzI1RCJOnhK-m8_KCEG5oWxRHYVo2qYRe4cvrjwxbbbRVVlOO-zo1q4WGgYjnd1I6v1EJ_KxM6x_7HJcJ8bzEn1JL3FHowZzEkJhfnZ3wt9wC4UI44dnoax/s1600/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+05.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="651" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht3nsAsq4Gprow5IDGdmuX9NzI1RCJOnhK-m8_KCEG5oWxRHYVo2qYRe4cvrjwxbbbRVVlOO-zo1q4WGgYjnd1I6v1EJ_KxM6x_7HJcJ8bzEn1JL3FHowZzEkJhfnZ3wt9wC4UI44dnoax/s400/Teillier+por+Vi%25CC%2581ctor+Hugo+Romo+05.jpg" width="271" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXUsx6t7r6nxaUBj0f935i1hM44k9_wwd0GTOsfRPsCDIxIBdrDIx-Vx4smX8oKsrqyb6V9G9_B1z_gshKNNB29J8flGQZs7ZRLQDGs6UgwemOmhEdPCDFfowmDL5eBxMgAYTDPWg-J9-/s1600/para+Isabel-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1093" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXUsx6t7r6nxaUBj0f935i1hM44k9_wwd0GTOsfRPsCDIxIBdrDIx-Vx4smX8oKsrqyb6V9G9_B1z_gshKNNB29J8flGQZs7ZRLQDGs6UgwemOmhEdPCDFfowmDL5eBxMgAYTDPWg-J9-/s400/para+Isabel-2.jpg" width="273" /></a></div>
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Escrito para la presentación </div>
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del poemario <i>Pubisterio </i><span style="font-size: x-small;">(1990)</span>, de Isabel Gómez</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2PIzdtcnyyHYMsKr0_Cd4ziwjGtwPOndV2pRc-XeLXr5apnj3d1DyIvdPh6rg0bjLruD-OXGxYDcJXY1gK4CLnRo_6HqDtzmGZ9PoSzjEa3UGub0Fe4UAYwFwqwm0cLrgkL9xIUTWYCky/s1600/Pablo+Neruda+y+Jorge+Teillier+intervenidos+x+Villavicencio+-+Descontexto-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1114" data-original-width="1600" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2PIzdtcnyyHYMsKr0_Cd4ziwjGtwPOndV2pRc-XeLXr5apnj3d1DyIvdPh6rg0bjLruD-OXGxYDcJXY1gK4CLnRo_6HqDtzmGZ9PoSzjEa3UGub0Fe4UAYwFwqwm0cLrgkL9xIUTWYCky/s400/Pablo+Neruda+y+Jorge+Teillier+intervenidos+x+Villavicencio+-+Descontexto-2.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-size: x-small;">Fotografía de Jorge Aravena Llanca</span></div>
V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-84571596431165463762017-02-16T19:58:00.001-03:002017-02-16T20:00:59.932-03:00"Memorias del futuro", de Horacio Castillo<a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>a Jorge Teillier</i></span></div>
<br />
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<br />
<b><span style="font-size: large;">T</span></b>odo es cierto, cuando atravesamos el umbral,<br />
incluso este sueño, esta visión en la que entramos y salimos<br />
cuando se escucha el chirrido de una puerta arrancada de cuajo<br />
por el tiempo. <br />
Pero ¿adónde se ha ido el tiempo?<br />
<br />
Ahora la casa nos parece más pequeña, esta casa o cualquier otra<br />
y en la entrada acariciamos nuestro perro muerto hace años.<br />
Nos asomamos al patio, con sus <i>muros coronados </i><br />
<i>por trozos de botellas</i>,<br />
y vemos una niña con trenzas de arena que aplasta orugas con el pie.<br />
El árbol de ciruelas no deja de secarse en este patio<br />
clausurado por la muerte <br />
y todavía hay ropa tendida que nunca nadie ha descolgado.<br />
<br />
Algo late dentro de la casa, algo late o alguien canta,<br />
canta y repite siempre la misma canción,<br />
entonces acercamos nuestros oídos a las paredes<br />
y con la boca del miedo preguntamos si hay alguien ahí adentro<br />
y nos sobresaltamos porque un disco que nadie ha puesto nos pregunta <br />
<i>¿Is there anybody out there?</i><br />
<br />
Allí, de pie, sin poder mirar o no mirar,<br />
tapándonos los oídos como los locos<br />
para no escuchar las voces que vienen de adentro de la casa,<br />
esperamos algo, esperamos que algo suceda,<br />
esperamos <i>como ovejas que lamen tiernamente el sol</i>,<br />
hasta que al fin, la voz inaudible de un niño<br />
nos llama desde el fondo de una habitación secreta,<br />
y nosotros, asomados por la ventana, lo vemos allí,<br />
con su sombra igual a la nuestra, <br />
mientras juega con boyas anzuelos y peces fosilizados<br />
justo en el momento en que la tarde helada entra por la ventana<br />
y se pega en sus ojos para siempre.<br />
<br />
Pero al fin nos decidimos y entramos,<br />
entramos preguntándonos si alguien se esconde detrás de las cortinas<br />
y entramos tapándonos los ojos con las manos para no ver, no ver<br />
el dibujo de un círculo en la pared donde hubo un espejo<br />
que ya no puede reflejarnos, <br />
huecos de clavos que nada sostienen y sombras de cuadros y crucifijos<br />
como las sombras de cenizas encriptadas en las paredes de Pompeya.<br />
<br />
Luego sentimos ruido en la cocina, agua que brota<br />
de una canilla seca y oxidada, <br />
cubiertos que cortan comida muerta sobre platos invisibles,<br />
el sonido de una vieja radio que da noticias del pasado,<br />
pero ¿quién está ahí?<br />
¿quién es esa sombra de nosotros mismos que el tiempo<br />
todavía no ha demolido? <br />
De a poco nos envuelve un dulce acostumbramiento,<br />
y ya sin miedo, vamos hacia aquella habitación<br />
donde hay un trompo que nunca ha dejado de girar<br />
esperando que vayamos a recogerlo.<br />
Sólo estamos nosotros entre hojas de libros esparcidas por el piso <br />
ordenando las ropas de los muertos<br />
y en un rincón, una silla que no existe, cruje,<br />
como si nos hubiera esperado todo este tiempo,<br />
tanto tiempo, esperando.<br />
<br />
Pero debemos irnos, debemos irnos para olvidar todo,<br />
para recordar algo <br />
porque sabemos que el tiempo es un niño que juega a los dados.<br />
Y ya en la calle, viendo cómo se fatiga el sol,<br />
tapándonos los ojos como si hubiéramos visto el infierno<br />
tiernamente una nube nos envuelve como una madre, <br />
así, como una nube, como una madre.<br />
<br />
Ya no necesitamos nuestros ojos, nos decimos,<br />
hace tiempo los hemos arrojado por los sumideros, a las cloacas, <br />
porque lo que hay que ver, ya ha sido visto,<br />
entonces, con el pie suspendido en el aire,<br />
antes que nuestro cuerpo dude,<br />
antes que la sangre se detenga en las arterias, salimos de la casa <br />
y detrás nuestro una puerta se cierra para siempre.<br />
<br />
<br />
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<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-5513060102848461852017-01-04T06:59:00.000-03:002017-01-04T07:05:42.067-03:00"Jorge Teillier y su éxito", de Virginia Vidal<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: right;">
<i><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:="">Ninguna poesía ha calmado el hambre </span></i><br />
<i><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:="">o remediado una injusticia social, </span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: right;">
<i><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:="">pero su belleza puede ayudar </span></i><br />
<i><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:="">a sobrevivir sobre todas las miserias.</span></i><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:=""><o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: right;">
<span -0.1pt="" 10.5pt="" black="" color:="" font-size:="" letter-spacing:="">Jorge Teillier</span><span 10.5pt="" black="" color:="" font-size:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""><b><span style="font-size: large;">E</span></b>l recuerdo de Jorge Teillier, uno de los poetas más vivos en la imaginación y sensibilidad de la juventud, me impulsa a rememorar mi última entrevista —aparecida en esos días en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Punto Final</i>—, añadiendo unas digresiones, en vísperas de su desaparición.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Fue tan raro el encuentro aquel ocho de abril de 1993, lunes de esplendoroso otoño.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Vamos a almorzar a mi casa—, le dije a la venezolana Ana María Del Re.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Prefiero conocer algún lugar del centro.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Te voy a llevar entonces a <i>La Unión Chica</i>, a ver si hallamos a Jorge Teillier.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Allí estaba. Me sobrecogió en el primer momento verlo tan estragado, tan auténtica sombra maltrecha de sí mismo, porque de la memoria no se borra la imagen juvenil de Jorge Teillier. Le presenté a la poetisa, quien hacía tiempo deseaba conocerlo.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Se reestableció el vínculo cordial, Jorge se animó, más espirituoso que nunca. Se sintió contento de saber que ella, investigadora de la poesía de Humberto Díaz-Casanueva, quisiera conocer la suya.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Almuerza con nosotros.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—No quiero comer, pero puedo acompañarlas. Si lo prefieren, elijan otra mesa.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Por ningún motivo, preferimos estar contigo.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Impresiona tanta cortesía de su parte, esa urbanidad que no lo abandona jamás. Le recordé su molestia con un joven cuando estuvimos en el Congreso de Escritores Chilenos y Mapuche, de 1993, en Temuco:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Lo regañaste por no tener cultura alcohólica.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Claro, si me hizo perder el avión—se dirigió a Ana María—: Yo soy enfermo, alcohólico. El médico cree que, como adicto, no tengo vuelta y me recomendó beber vino tinto y tomar muchas vitaminas.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Callé, mientras se me venía a la mente su verso terrible de <i>Paisaje de Clínica</i>:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> Es la hora de dormir —oh abandonado—</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Que junto al inevitable crucifijo de la cabecera</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Velen por nosotros</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Nuestra Señora la Apomorfina</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Nuestro Señor el Antaius</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">El Mogadón, el Pentotal, el Electroshock.</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Se ha ido disipando en una posada de Bristol, del siglo XVII, en la Sidrería de Temuco, en la Cervecería del Correo, la Brasserie Lipp, el Deux Magots, en los bares del Hotel de France, del Continental, el <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Black and White</span>, I<span style="mso-bidi-font-style: italic;">l Bosco</span>, <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Los Pisos Blancos</span>, <span style="mso-bidi-font-style: italic;">El Amigo de Todas las Naciones</span>, el <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Siegmund,</span> <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Los Cisnes</span> de Macul y, sobre todo, éste de <span style="mso-bidi-font-style: italic;">Nueva York 11</span>.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Jorge recordó hasta el número de la casa de Hernán Cortés en cuyo patio nuestros hijos pequeños se perdían, mientras en la tertulia se cruzaban las voces de Enrique Lihn, Samuel Donoso, Guillermo Atías. Eran los tiempos en que, por recomendación suya, leímos por primera vez <i>Farenheit 451</i><span style="font-variant: small-caps;"> </span>y <i>El Corazón es un Cazador Solitario</i>, de Curson McCullers.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Hablamos de los poetas de la Frontera, también Neruda, pero sobre todo de los hijos de colonos, de esos colonos franceses o suizos que respetaron a los mapuche y tuvieron buenas relaciones con ellos. Se acordó de Luis Vulliamy. Me contó las últimas noticias del poeta León Ocqueteaux, a quien no veo hace más de treinta años, pero que un día me mandó uno de sus poemas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Pensó en su mujer:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">—Me he portado mal con Cristina. La voy a ir a buscar para llevarla al cine, a ver <i>Sensatez y sentimientos</i>. Yo dormiré y ella cuidará mi sueño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Ana María le hizo una broma y él respondió:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Cierto, si te cuidan el sueño, te apartan la muerte.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">De repente, dijo con sonrisa amable, sin queja:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">—No están Rolando Cárdenas ni Rolando Alarcón. Todos mis amigos se han muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Habló del tiempo en que los poetas publicaban revistas y escribían sobre los méritos de otros poetas. Recordó el <i>Boletín de la Universidad de Chile</i> donde trabajó tantos años.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Aproveché de contarle a nuestra amiga de las revistas editadas por los poetas, de los numerosos artículos y ensayos que Jorge también escribió en el diario <i>El Siglo</i>, las revistas <i>Árbol de Letras, Plan</i>, que dirigía Guillermo Atías, aun para la revista venezolana <i>Zona Franca</i>. Y le hablé de su último libro, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El molino y la higuera</i>, publicado por Walter Garib en Ediciones del Azafrán. Este libro se sumaba a ese poema único de la nostalgia y la memoria que es toda su poesía, con sus veintiséis poemas, una carta al poeta sureño León Ocqueteaux y dos traducciones de René Char, el surrealista y capitán de <i>maquís </i>que en la resistencia aprendió a «amar ferozmente a sus semejantes».</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Casualmente, acabo de comprar uno. Está agotado, pero conseguí un ejemplar, por eso no te lo regalo—le dijo a Anita (más tarde le regaló <i>Los Dominios Perdidos</i><span style="font-variant: small-caps;">, </span>antología con prólogo de Eduardo Llanos Melussa, publicada por el Fondo de Cultura Económica, Santiago, 1992).</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Se lamentó de haber perdido su libreta del Banco del Estado:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—A lo francés, sigo con mi libreta, mi padre me sacó una de la Caja Nacional de Ahorros, cuando nací... </span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">— ¿Diste cuenta? Se va a reunir con tu carnet de identidad y tu pasaporte extraviados.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.15pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Nos dio a leer sus tres últimos poemas y nos dijo que estaban recién escritos. Le recordé que también una vez me leyó el poema que acababa de escribir para su cumpleaños número cuarenta, cuando buena parte de su familia y muchos amigos estaban en el exilio.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Nos habló de su madre muerta, quien no se recuperó nunca del sufrimiento del largo exilio y de quien conoció dulces poemas, porque ella escribía en secreto.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Tú no eres un poeta rural—le dije, a propósito de un comentario suyo—: lo urbano, más que en los bares, está presente en el Wurlitzer (rocola), en el Ford T o en el Dodge 30 de tu padre, en el cine... Desde que dijiste haber recuperado el concepto «lárico», de Rilke, todos te han venido poniendo el marbete.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Bueno, aún nadie ha estudiado mi poesía. Nunca he estado de acuerdo con las etiquetas.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Sonrió cuando le dije que su obra obedecía más bien a los principios del cuento infantil, según Vladimir Propper:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Tú te apropias de la poesía universal para tu mundo mágico...</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> —Fíjate que mi padre sólo antes de morir me contó que mi abuelo trabajó con los Lumière.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> —¡No puede ser!</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> —Y mi otro abuelo participó en el desarrollo de las técnicas del moderno refrigerador. Yo le pregunté a mi padre por qué no me lo dijo nunca antes y él me respondió que no se le había ocurrido...</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Estos oficios de sus abuelos franceses lo maravillaban como si ellos hubiesen salido de un cuento mágico leído muy tardíamente.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Nos contó del encuentro con su hija, quien había estado recientemente en Chile, su «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">Carolina de todas las estrellas»</span>:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Realmente es hermosa—dijo con una mezcla de asombro y de orgullo.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Para ella escribió el admirable poema «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">Paseos con Carolina»</span>:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">En una tarde de ninguna tarde sales a pasear del brazo</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i style="font-size: 12pt;"><span -0.1pt="" letter-spacing:="">del Loco del Tarot…</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">También se nos aproximó la imagen de Sebastián, su hijo botánico, quien en una entrevista a propósito del desierto florido, me dijo que el Himno Nacional era un himno ecológico. También me habló de la flora de la poesía paterna, no autóctona, por cierto, pues las especies europeas ya estaban habituadas hacía tiempo en nuestro país y habían desplazado a la primera y, dijo: «Jorge, mi padre habría tenido que internarse en las selvas cordilleranas para hallar árboles y plantas nativas».</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Jorge le contó a Ana María que Sybila Arredondo, la madre de sus hijos, estaba presa en el Perú.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Nos conmovía tanta sencillez, un estado de transparencia y renovado columbramiento de lo maravilloso, un hablar de sí mismo sin egolatría, perplejo por cuanto la vida le ha dado, luego de asomarse al fin.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Yo debía partir. Él invitó a Ana María a la Plazuela del Mulato Gil y también quedaron de verse al día siguiente en la sección Referencias Críticas de la Biblioteca Nacional, otra de sus paradas habituales, donde siempre pasaba horas investigando.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">No volvió al subsiguiente día. Lo habían llevado a la UTI del Hospital Gustavo Fricke. Llamé a su casa. Me dijeron que un coma hepático...</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Se me viene a la memoria la alegría con que me escuchaba contar que había ido tanta gente, sobre todo tanta juventud a oírlo el día de la presentación de su último libro.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> Me sentí su cómplice cuando sacó de una bolsa unas hojas:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Este poema lo escribí anoche...</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Después recordaría que no hacía tanto me había regañado por un artículo llamado </span><span style="font-size: 12pt;">«</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">La agonía de Teillier</span><span style="font-size: 12pt;">»</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Cualquiera creería que me estoy muriendo. </span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Uso la palabra como lucha, combate, como Unamuno. Es la agonía de todos.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">—Entonces, está bien.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span black="" color:=""><o:p><br />
</o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span black="" color:=""><o:p><br />
</o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Otras disgregaciones</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: right;">
<span black="" color:=""><i>Para mí la poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo, </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: right;">
<span black="" color:=""><i>y un intento de integrarse a la muerte.</i></span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:=""><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Jorge Teillier, como Pierre Menard, no traduce sino que reinventa, re-crea, reescribe el poema. El poeta, retornando de SU mundo, por él inventado para solaz y refugio, prosigue su agonía que, como lo expresó tan bien Unamuno, es lucha denodada. Incursiona en éste que repudia para atraer al lector no hechizándolo sino haciéndolo su cómplice.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Acaso su principal recurso sea la erudición y profusión de alusiones, referencias culturales que materializan y animan a seres reales e imaginarios para configurar su universo. Aquí el YO no siempre es Teillier: a veces es un cronista; otras, el vate que ve claro y profetiza; el Loco del Tarot o «Personne».</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Sus habitantes se mueven en una geografía donde sus puntos de referencia son <i>bases </i>para reunirse y conectarse, instaladas en bares diversos, en hoteles y restaurantes. Dichos habitantes son: poetas de La Frontera; poetas quebrados por la Primera Guerra Mundial; personajes de la revista <i>El Peneca</i> con Coré a la cabeza, y de la literatura clásica infantil: Herne el Cazador, Sandokan, la Bella Durmiente; boxeadores: el Tani, Fernandito, Vicentini, «Mano de Piedra»; protagonistas de películas de matinée: Laurel y Hardy, Tom Mix, Shane; músicos e intérpretes populares: Rubén Blades, Bola de Nieve, Elvis Presley, Gardel.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Aquí, las mujeres son amables sombras anónimas para revitalizar los recuerdos o pretextos para darle vigor a la evocación del mundo perdido; personajes femeninos concretos: las escritoras Carson Mac Cullers y Susana Sánchez de León, también restauradora de muñecas de porcelana.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">En este mundo, apenas se come, pero abundan las bebidas, algunas de las cuales no se nombran sino por la musicalidad o sugerencia de su marca o de su procedencia: Twinnings (té), Herrerano Blanco (ron), chicha de Chincolco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">En la portada de <i>El Molino y la Higuera </i>(edición del Azafrán: la aventura editorial de Walter Garib) se reproduce <i>El molino de agua de Kollen</i>, de Van Gogh, empero, imágenes de las artes visuales están ausentes en la poesía de Teillier, como si no fueran funcionales dentro del universo donde el paisaje está al servicio de seres míticos.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Hace años, Jorge Teillier afirmaba:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""><i style="background-color: transparent;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; letter-spacing: -0.1pt;"> </span></i>«Nunca hubo distinción para mí entre poetas chilenos y poetas extranjeros. Más aún, creo que es un signo de madurez no preguntarse ya “qué es lo chileno”. Las personas adultas no se preguntan quiénes son sino cómo van a actuar»<i> </i>(«Sobre el mundo donde verdaderamente habito»</span><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">, 1968, en<b> </b><i>Muertes y Maravillas</i>).</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">En efecto, tan amigos suyos son Francis Jammes como Teófilo Cid, Samuel Donoso y Rolando Cárdenas. Congrega a Fourier y a Fournier, a Vallejo y a César Moro; a López Velarde, a Henry Treece, a Joseph Conrad y a Pierre Mac Orlan. En un libro anterior, le mandó una postal a César Young en Panamá y ahora, una carta completa con postscriptum y todo. Evoca sus veintitrés años, la avenida Macul, la terraza del bar <i>Los Cisnes</i> y, en su soledad de miembro del Club de los Corazones Solitarios—<span style="mso-bidi-font-style: italic;">«Yo no sabía que iba a cumplir cincuenta años sin nadie»</span>—, mientras extrae de la baraja de su memoria una dulce sombra juvenil.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">La palabra casa es declinada en todas sus posibilidades y se constituye en su clave. En otro tiempo decía: <span style="mso-bidi-font-style: italic;">«Mi casa es la respiración del tiempo y la noche»</span>; ahora constata:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Un hombre solo en una casa sola</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">No tiene deseos de encender el fuego</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">No tiene deseos de dormir o estar despierto</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Un hombre solo en una casa enferma.</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Esa casa fue sede del hogar perdido hasta con la madre exiliada.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">La profusión de gatos es inherente al ambiente hogareño.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">La ventana sirve de faro, como servía a los niños perdidos en el bosque; en cambio, la ventanilla de un tren le permite dar una respuesta escrita.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.15pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">Esta especie de objetividad de cronista o de niño que habla como pensando en voz alta con que Teillier interroga o hace algunas aseveraciones confieren una singular resonancia a sus versos:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">«Los Hombres de Fuerza son nuestra pesadilla Pero no me gustaría tener las pesadillas de los Hombres de Fuerza».</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Poderosa es su evocación del mayor icono de la música popular de los años cincuenta:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Pero</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">¿por qué dejaste de ser el camionero que</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">cantaba por gusto cerca de Memphis</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span black="" color:="">y no por un mortal millón de dólares?</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Con trágica mesura evoca a Iván Teillier, poeta y narrador:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span black="" color:="">Llueve por primera vez sobre la tumba del hermano muerto</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Mañana será el mismo día que mañana.</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> </span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Graciosamente renueva y aproxima el más cantado de los satélites:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:=""> </span><i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i style="font-size: 12pt; letter-spacing: -0.1pt;">La boina blanca de la luna llena</i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">se inclina sobre la muralla de magnolios</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">y me sonríe como una actriz del Cine Mudo</span></i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Y de nuevo la obsesión, pesadilla, colectiva:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">No soy un General activo ni en retiro</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">y solo he sentido silbar balas en mis oídos</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">en las matinées de los miércoles y domingos</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span black="" color:="">en el Teatro Real del pueblo.</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Vuelve a invocar a su viejo amigo Li-Tai Po, cuya figura de anciano ebrio abrazado a un cántaro se conoce más por las jarritas de porcelana para el vino que por su poema «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">Carta de un exiliado»</span> o por su drama de desterrado ilustre, fundador del grupo «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">Los Ocho Inmortales del Alcohol»</span>.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Teillier ha creado otro universo<span style="mso-bidi-font-style: italic;"> «que se opone a esta civilización cuyo sentido rechazo»</span>, y su <span style="mso-bidi-font-style: italic;">«instrumento contra el mundo es otra visión del mundo, que debo expresar a través de la palabra justa, tan difícil de hallar»</span>: la palabra y los amigos por él elegidos.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Esta constancia también lo lleva a entregar una nueva versión de un poema que en Nueva York <span style="font-variant: small-caps;">11 </span>(</span><span style="font-size: 12pt;">«</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">Bar de los Caballeros de Fortuna que como todo el mundo sabe está en la calle Nueva York, frente a la Bolsa, en el corazón de la City</span><span style="font-size: 12pt;">»</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">, según informa en </span><i style="font-size: 12pt; letter-spacing: -0.1pt;">Cartas para Reinas de otras Primaveras</i><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">) había dedicado a Georg Trakl, poeta austríaco que se suicidó a los veintisiete años, cuya lírica de la soledad asumió la belleza y la muerte desde la perspectiva de la crisis de conciencia europea a finales del siglo XIX.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">El poeta Eduardo Llanos en su prólogo a <i>Los Dominios Perdidos</i>, ha sabido ubicar a Teillier junto a Juan Gelman, Rafael Cadenas, Roque Dalton, Alejandra Pizarnik, Carlos Germán Belli, Enrique Lihn, Juarroz, Sabines, Eliseo Diego, por nombrar a algunos y, sobre todo, valorar su poesía por <span style="mso-bidi-font-style: italic;">«la certeza de reencontrar allí el eslabón perdido de esa larga cadena de esfuerzos por ofrecer una alternativa ética y estética en un área cada vez más asediada por el mercantilismo y el dogmatismo instrumentalizador». </span>Un claro ejemplo de ello es «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">El poeta de este mundo»</span>, donde Teillier dialoga con el poeta francés René-Guy Cadou:</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que nos desborda,</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">que no significa nada si no permite a los hombres acercarse y conocerse.</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">La poesía debe ser una moneda cotidiana</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">y debe estar sobre todas las mesas</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos del</span></i><span black="" color:=""> <i><span style="letter-spacing: -.1pt;">domingo.</span></i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente a los árboles,</span></i><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<i><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> </span></i><i><span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a los</span></i><i style="font-size: 12pt;"><span -0.1pt="" letter-spacing:=""> mercados (...)</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">También Eduardo Llanos coincide en ver a Jorge Teillier –junto a Enrique Lihn— como representante de «<span style="mso-bidi-font-style: italic;">los últimos y más denodados agonismos poético-existenciales de nuestro país»</span>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Considera esa lealtad consigo mismo y con su oficio como consecuencia y </span><span style="font-size: 12pt;">«</span><span style="font-size: 12pt; letter-spacing: -0.1pt;">cumplimiento de una misión irrenunciable"</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">, siempre fiel a su postulado</span><span style="font-size: 12pt;">»</span><span -0.1pt="" 12pt="" font-size:="" letter-spacing:="">:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<span black="" color:="">«El poeta es el guardián del mito y de la imagen hasta que lleguen tiempos mejores».</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Acaso, el mayor aporte de Teillier a la poesía es su capacidad para dar saltos en el tiempo y el espacio e incorporar en un todo único, valores diversos de la poesía de todo el mundo al servicio de su universo mítico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0pt; text-align: justify;">
<span -0.1pt="" black="" color:="" letter-spacing:="">Este universo fija sus lindes dentro de la infancia y adolescencia del poeta, fiel a la fórmula de Antonio Machado, <span style="mso-bidi-font-style: italic;">«se canta lo que se pierde»</span>.</span><span black="" color:=""><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span mso-themecolor:="" text1=""><span style="font-size: x-small;">en <i>Anaquel Austral</i>, 17 de Marzo de 2005</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: black; mso-themecolor: text1;"><br />
</span></div>
<style>
<!--
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-->
</style><br />
<br />V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-13075800710489213722015-06-24T17:06:00.001-03:002017-02-16T19:56:02.931-03:00"Carta para Jorge Teillier", de Alejandra Basualto<a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>N</b></span>o es fácil contar sólo con una sonrisa rota y tu letra diminuta<br />
dibujando un poema que aún no logro descifrar,<br />
y tus nueve gatos ¿o eran trece?,<br />
tampoco decirte adiós.<br />
<br />
No vayas a creer que puedes huirte ahora<br />
de la efímera gloria entre comillas<br />
aunque te repugnen los fuegos de artificio<br />
y resoplen con furia los remedos<br />
del último verano en la frontera.<br />
<br />
Pasajero de este tren desvelado,<br />
acaso regreses en la estación que se aproxima<br />
para recolectar todas las manzanas<br />
expulsadas del paraíso.<br />
<br />
Te mando un beso esta mañana de abril,<br />
la última de tu encierro, la primera<br />
del molinero amable que serás.<br />
<br />
El sur te espera con sus frías monedas de plata,<br />
para cubrirte los ojos como al angelito del velorio,<br />
aunque hayamos perdido las alas de nuestras infancias.<br />
<br />
Ahora, un poco de viento<br />
otro poco de árboles cargados de lluvia<br />
y ya nos vemos.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>23 de junio 2015</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-76524040428153133222015-05-12T20:10:00.000-03:002015-05-12T20:33:46.599-03:00"Bouteille à la mer", de Jorge Teillier. Traducción de Stéphane Chaumet <a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>E</b></span>t toi tu veux écouter, tu veux comprendre. Et moi<br />
je te dis : oublie ce que tu écoutes, lis ou écris.<br />
Ce que j’écris n’est pas pour toi, ni pour moi, ni<br />
pour les initiés. C’est pour la fille que personne<br />
n’invite à danser, les frères qui affrontent<br />
l’ivresse, et ceux qui méprisent les gens qui se prennent<br />
pour des saints, des prophètes ou des puissants.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">en <a href="http://seulelavoixdemeure.blogspot.com/" target="_blank"><i>Seule la voix demeure</i></a></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-2283995348366283882014-06-11T16:40:00.003-04:002015-06-14T23:42:19.522-03:00"Ezezagun bat txistuka ari da basoan", de Jorge Teillier. Traducción de Aitor Antuñano<a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>E</b></span>zezagun bat txistuka ari da basoan. <br />
Patioak belainoz betetzen dira.<br />
Aitak maitagarrien ipuin bat irakurtzen du<br />
eta neba hilak ate ostetik aditzen du.<br />
<br />
Leihoan itzaltzen da<br />
bidea adierazten zigun argizaria.<br />
Irrikaz geunden etxera itzultzeko,<br />
bainan pausatzen gara nora joan jakin gabe<br />
ezezagun bat basoan txistuka ari denean.<br />
<br />
Gure betazalen atzetik negua ageri da<br />
ekarriz elur bat mundu honetakoa ez dena<br />
eta ezabatzen dituena gure hatzak eta eguzkiaren hatzak<br />
ezezagun bat basoan txistuka ari denean.<br />
<br />
Erran behar genuen ez gaitzaten jada itxaron,<br />
bainan lengoaiaz aldatu gara<br />
eta inork ezingo gaitu ulertu entzuten <span class="_5yl5" data-reactid=".p6.$mid=11402525429602=2a5c7e1d9c157bebe45.2:0.0.0.0.0"><span class="null">dugunok</span></span><br />
basoan ezezagun bat txistuka.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="http://teillier.blogspot.com/2007/11/un-desconocido-silba-en-el-bosque-de.html" target="_blank"><b>Versión en castellano</b></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-28966036246216924762014-04-22T17:40:00.002-03:002014-04-22T17:42:01.794-03:00"La muerte ha venido a beber sangre" (manuscrito), de Jorge Teillier<span style="font-size: x-small;">Conmemorando los 18 años de su partida</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0o2aHXAYq7gpx7-IfOjcewj3SIo_STo4EV5kAT3EI70YmIa89tyR_czFG7Oce52aV9Q4M0LNZPw4OO8ATYCSVAIkZwQ6yKupoQ_D8Im_ydXcDdc7O7-EgQWLPTCk_1r32YIaDvRI68zlr/s1600/La+muerte+ha+venido....jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0o2aHXAYq7gpx7-IfOjcewj3SIo_STo4EV5kAT3EI70YmIa89tyR_czFG7Oce52aV9Q4M0LNZPw4OO8ATYCSVAIkZwQ6yKupoQ_D8Im_ydXcDdc7O7-EgQWLPTCk_1r32YIaDvRI68zlr/s320/La+muerte+ha+venido....jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-46376359923145878492013-10-07T22:34:00.000-03:002013-10-07T22:34:24.157-03:00"Nostalgia de la Tierra". Antología crítica de Jorge Teillier<a href="http://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Presentación el 7 de noviembre en la Feria del Libro de Santiago.</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDARGXMrcQhymeT4lrYJGovih7RvXYhxVIQMR4zPVEee7YAulAzdsEkmLggxJ3mnb8laCarbV7EQqmYB8wkUpKV77NPqGJXhQ-FujYOtl51YKeAawLm9nur60B79o6cDTwmOMBzRkfiF4W/s1600/Portada+Ca%CC%81tedra+Nostalgia+de+la+Tierra+de+Jorge+Teillier.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDARGXMrcQhymeT4lrYJGovih7RvXYhxVIQMR4zPVEee7YAulAzdsEkmLggxJ3mnb8laCarbV7EQqmYB8wkUpKV77NPqGJXhQ-FujYOtl51YKeAawLm9nur60B79o6cDTwmOMBzRkfiF4W/s400/Portada+Ca%CC%81tedra+Nostalgia+de+la+Tierra+de+Jorge+Teillier.jpg" width="245" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-23034822028992731772013-07-24T16:14:00.000-04:002013-07-24T20:45:13.929-04:00"Esto ocurre en un Bar Restaurant...". Poema inédito de Jorge Teillier enviado al poeta Juan Cristóbal en 1995<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"><b>H</b></span>ace algunos días atrás estuve revisando una carpeta que tengo sobre Jorge Teillier (críticas diversas, cartas, postales, etc.), cuando de pronto reparé en un poema que no tenía nombre y que estaba fechado, al final del poema, con el nombre del autor, añadiendo Primavera, 1995, o sea, unos meses antes de su fallecimiento. A pesar que siempre había revisado esa carpeta, esta vez me llamó poderosamente la atención ese poema, especialmente por la fecha. Entonces revisé un poemario póstumo, <i>Hotel Nube</i>, y tampoco estaba. Sospeché que podía estar en otro poemario póstumo, <i>En el mudo corazón del bosque</i>, que no lo tengo. Por lo que recurrí a preguntarle y enviarle el poema (escaneado) a Álvaro Ruiz. Lamentablemente no me respondió y habían pasado unos buenos días. Entonces recurrí a otra persona, Juan Carlos Villavicencio, a quien no conozco personalmente, pero que nos hemos estando carteando desde hace algún tiempo. Finalmente, después de varios días, me dijo que tampoco estaba en el poemario <i>En el mudo corazón del bosque</i>, por lo que tenía una versión de un poema inédito, en manuscrito, por un amigo y poeta entrañable como Teillier, con el cual me unió una amistad de más de 30 años. Dejo en manos de Juan Carlos Villavicencio el poema y este pequeño testimonio para que lo edite en el blog que tiene sobre Teillier, lo cual no significa que también podría hacerlo en otro lugar, como quedamos con el poeta Villavicencio.</span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
Juan Cristóbal</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Lima, 21 de julio, 20013<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nota Villavicencio: Este poema es inédito en cuanto a que no se había conocido una versión en verso, pero sí una leída por el poeta Teillier, como queda consignado en el texto de Lorenzo Peirano llamado "<a href="http://teillier.blogspot.com/2008/02/no-vi-su-rostro-muerto-de-lorenzo.html" target="_blank">No vi su rostro muerto</a>", recopilado anteriormente en el Teillier Aleph.</div>
</div>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>E</b></span>sto ocurre en un Bar Restaurant<br />
Del Barrio Oriente<br />
La garzona me pregunta si soy de verdad<br />
Jorge Teillier<br />
Mientras me abre una botella de Blanco 120.<br />
Le digo que sí<br />
Y le regalo en una servilleta<br />
Un cuarteto de Apollinaire.<br />
Ella dice: “Estudié Literatura y ahora tengo<br />
que trabajar en otras cosas<br />
Pero me gustaría más tener un poema suyo que de Apollinaire”.<br />
<br />
Perdón Guillaume<br />
No puedo en modo alguno compararme contigo<br />
<br />
Eso pasó en Santiago de Chile<br />
Donde tu amigo Blaise Cendrars<br />
Escribió sobre el Sacristán Milagroso.<br />
<br />
Fui a tomar el Metro<br />
Ruido de carros y cantos de mendigos ciegos<br />
Me di cuenta de que la poesía existe<br />
Y repetí:<br />
“Acuérdate, el Otoño ha muerto”.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDfL13c22mUKQ-g2RDR3RUwEqAba_czOxlUwWliJOvDz6e5lu7LSux5JsVhuSUFrDeTSg4OEmhYzGpPsAN8SGoy5wDfs2kB5om6IN-xlvaQ7sOTq0W1O5_YBDMdukOSAW7S5mxDrdVwg6/s1600/Ine%CC%81dito+Juan+Cristo%CC%81bal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDfL13c22mUKQ-g2RDR3RUwEqAba_czOxlUwWliJOvDz6e5lu7LSux5JsVhuSUFrDeTSg4OEmhYzGpPsAN8SGoy5wDfs2kB5om6IN-xlvaQ7sOTq0W1O5_YBDMdukOSAW7S5mxDrdVwg6/s640/Ine%CC%81dito+Juan+Cristo%CC%81bal.jpg" /></a></div>
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<a href="http://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-33228463821312933252013-07-22T18:20:00.000-04:002013-07-22T18:27:58.479-04:00 "Carta a Mariana" (manuscrito), de Jorge Teillier <a href="http://www.blogger.com/null"></a><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlWuabF8URtsIgT7UGqecXFlwITaJttrLUAmfR2wxClPkELgeUyRwaUJsUQMdF8oXo1HGyyMq_58AfRm1k9t7VYQn5rk5ls3GcGALTiMqbcKbgdaBuSoPP6uQZb6tU4Cm3dEYqdzctZzLm/s1600/Carta+a+Mariana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlWuabF8URtsIgT7UGqecXFlwITaJttrLUAmfR2wxClPkELgeUyRwaUJsUQMdF8oXo1HGyyMq_58AfRm1k9t7VYQn5rk5ls3GcGALTiMqbcKbgdaBuSoPP6uQZb6tU4Cm3dEYqdzctZzLm/s640/Carta+a+Mariana.jpg" width="456" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiYWcP-gcn_Kdh9-AXdAj5s4y-Na3K9SMuYWCmKwFLz2yQ2AkGwKaibs4fjZW_TBlR5lTWOsOZJyttab7VZ2cSYs4_NeNWPe45ngmTNJEXBNQoqhwNptjpxtFGj15gxTvnZGRUv1EggPgU/s1600/Carta+a+Mariana+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiYWcP-gcn_Kdh9-AXdAj5s4y-Na3K9SMuYWCmKwFLz2yQ2AkGwKaibs4fjZW_TBlR5lTWOsOZJyttab7VZ2cSYs4_NeNWPe45ngmTNJEXBNQoqhwNptjpxtFGj15gxTvnZGRUv1EggPgU/s640/Carta+a+Mariana+2.jpg" /></a></div>
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<a href="http://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-71074075320653616682013-06-25T15:44:00.001-04:002013-06-25T15:44:18.056-04:00"Nostalgias del Far West (2007)", del Colectivo cabo Astica<a></a><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="300" mozallowfullscreen="" src="http://player.vimeo.com/video/12885568?title=0&portrait=0" webkitallowfullscreen="" width="400"></iframe><br />
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<a></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-45614690864454652252013-02-09T16:25:00.001-03:002013-02-09T16:25:26.030-03:00Tarjeta de Ancón Inn, bar en Panamá<a href=""></a><br />
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<b><span style="font-size: large;">A</span></b>ncón Inn el paraíso de los hombres solteros <br />
Donde las noches son verdes y las cervezas azules<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd-eeu7Gj8heEI9tEHqu2dMKorkxvD7Tdo0opb2_sGUqgYG2mqVCl_RJ6szcYxWhgBWk3QJRgDoLXJ5BRQRB1F8FKRsAovXjZya9iP91rvJvXaLwX4enZ5zJeIYjvz_hghSmixGmTIT6ia/s1600/Ancon+Inn+b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd-eeu7Gj8heEI9tEHqu2dMKorkxvD7Tdo0opb2_sGUqgYG2mqVCl_RJ6szcYxWhgBWk3QJRgDoLXJ5BRQRB1F8FKRsAovXjZya9iP91rvJvXaLwX4enZ5zJeIYjvz_hghSmixGmTIT6ia/s400/Ancon+Inn+b.jpg" width="400" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4YxiNvVGo016JH86Sylo2t4XtibbEdOPa-z-sKlfFaNG1j5P9bs44S1WKxDqBnWdU-RqM3ovAONQwR4Xn74i_6ugPdsbX-umEbEAs-5GOp4f5w6WXldcfwJQAs7CvQG-A6qwQCyV4o96I/s1600/Ancon+Inn+reverso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4YxiNvVGo016JH86Sylo2t4XtibbEdOPa-z-sKlfFaNG1j5P9bs44S1WKxDqBnWdU-RqM3ovAONQwR4Xn74i_6ugPdsbX-umEbEAs-5GOp4f5w6WXldcfwJQAs7CvQG-A6qwQCyV4o96I/s400/Ancon+Inn+reverso.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href=""></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-86675244478094915372012-10-26T14:31:00.002-03:002012-10-26T14:31:44.414-03:00"El bar 'Unión'. Poesía, vino y nostalgia", de Ronnie Muñoz Martineaux<a href=""></a><br />
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<div style="text-align: justify;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y</span></b>a restan pocos lugares en nuestra capital en que escritores, periodistas y otros bohemios puedan encontrar refugio para sus tertulias, nostalgias y sueños. Eso que se denomina el “progreso” y las desordenadas planificaciones urbanísticas se han encargado de sepultar restándole sus espacios a la encendida vida de bar. Con cuánta razón el poeta Rolando Cárdenas decía: “Amemos a nuestro bar que es nuestro segundo hogar”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un sitio que aún se mantiene incólume es el Bar “Unión” o donde “Wenche” en calle Nueva York 11, flanqueado por Ahumada y Bandera. Allí llegaban y lo siguen haciendo destacadas personalidades literarias, políticas y bohemios de pura cepa. Recuerdo haber compartido desde los años sesenta con amigos y escritores entrañables como Jorge Teillier, Rolando Cárdenas, el notable magallánico; Mardoqueo Cáceres, Ramón Díaz Etérovic; Emilio Oviedo y los maestros Enrique Carvallo y Homero Julio, entre otros. Eran días de vino, poesía y nostalgia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Un poco de historia</b> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El dueño del lugar es Wenceslao Álvarez, cuyo padre también llamado “Don Wenche” tuvo otro bar en pleno centro y luego se trasladó a la calle Nueva York, muy cerca de la Bolsa y en un sitio de gran intensidad peatonal y comercial. Ahí, desde hace más de medio siglo “Don Wenche”, su primo Senén y un grupo de ágiles garzones que lo secundan, siembran las mesas de vinos crepitantes y tragos que rápidamente llevan a los parroquianos a la alegría e interminables conversaciones sobre arte, deporte, hípica y mitos donjuanescos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Las chispeantes tertulias</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Actualmente pasan por este legendario sitio destacados políticos, periodistas, “tangueros”, poetisas como Yolanda Lagos, viuda del magistral Juan Godoy; Stella Díaz Varín, “la terrible colorina”, y los poetas Mauricio Barrientos, José Ortiz Suárez, Jaime Quezada, Aristóteles España entre otros.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otros habitúes infaltables son: doña Quenita y don Carlos Valdés, quien, siempre vestido de gris, fuma un eterno cigarro en el mostrador. La tarde y el vino pasan como las nubes y el mesón del Wenche parece una gran barca a la que se aferran marineros, soñadores, piratas y grumetes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La poesía siempre</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es del caso recordar que aunados por una selección del periodista Carlos Olivares se publicó el libro Nueva York 11 en la década de los setenta; ahora apareció otra antología poética preparada por Ramón Díaz Etérovic, que reúne a más de una decena que han pasado por el emblemático bar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca falta un bohemio que evoca los versos consagrados al vino por el gran poeta persa Omar Khayan: “Nuestro tesoro, el vino/ nuestro templo, la taberna,/ nuestras mejores amigas, la sed y la embriaguez”. También al atardecer más de algún parroquiano canta un tango; los ojos se humedecen y las botellas iluminan el crepúsculo. Al final, don Wenche, avisa a los parroquianos y timoneles que el bar se cierra. Ante la voz del almirante se pide la última botella y vienen los abrazos y despedidas de esa gran cofradía de amigos y soñadores que deben regresar a los cotidiano, a morirse un poco entre las calles santiaguinas.</div>
<br />
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<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">en <i>Revista Literaria Rayentru</i> Nº 24, 2005</span></div>
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<a href=""></a><br />V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-10305047932722267062012-09-24T14:58:00.003-03:002012-09-24T14:59:14.856-03:00"Intertexto del poema 'Cuando yo no era poeta', de Jorge Teillier", de Leonardo Sanhueza<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2199856376014281101"></a>Texto originalmente llamado "Cuando yo no era poeta"</span><br />
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<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">E</span></b>l poema “Cuando yo no era poeta” pertenece al libro <i>El molino y la higuera</i> (1993), el último publicado en vida por Jorge Teillier. En él aparecen varios tópicos de su poética y ha llegado a ser uno de sus textos más conocidos y representativos: uno de sus “grandes hits”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, me parece interesante mostrar un aspecto esencial pero ignorado: que no se trata de un poema original en el sentido habitual del término, sino que es una versión muy libre de un texto del poeta belga Christian Dotremont. El hallazgo se lo debo a Nadine Dejong, quien me enseñó, hace unos diez años, el poema del fundador del grupo Cobra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A partir del paralelo entre ambos poemas no sólo es posible ver la “cocina” literaria de Teillier, sino reparar en ciertos reemplazos y equivalencias claves: la relación entre el deslumbramiento ante una quinceañera y la poesía, la memoria como fuente poética, el asombro como seducción.</div>
<div style="text-align: justify;">
Recordemos el poema de Teillier:</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Cuando yo no era poeta</b><br />
<br />
<br />
Cuando yo no era poeta<br />
por broma dije era poeta<br />
aunque no había escrito un solo verso<br />
pero admiraba el sombrero alón del poeta del pueblo.<br />
<br />
Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.<br />
Me preguntó si yo era poeta.<br />
Ella tenía catorce años.<br />
<br />
La primera vez que hablé con ella<br />
llevaba un ramo de ilusiones.<br />
La segunda vez una anémona en el pelo.<br />
La tercera vez un gladiolo entre los labios.<br />
La cuarta vez no llevaba ninguna flor<br />
y le pregunté el significado de eso a las flores de la plaza<br />
que no supieron responderme<br />
ni tampoco mi profesora de botánica.<br />
<br />
Ella había traducido para mí poemas de Christian Morgenstern.<br />
A mí no se me ocurrió darle nada a cambio.<br />
La vida era para mí muy dura.<br />
No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.<br />
<br />
Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.<br />
Eso me daba insomnio.<br />
Me encerré mucho tiempo en mi pieza.<br />
<br />
Cuando salí la encontré en la plaza y no me saludó.<br />
Yo volví a mi casa y escribí mi primer poema.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
El poema de Dotremont se titula “L’art d’être visible” y fue publicado junto a “Les Grottes du Tendre” en la revista <i>Les Quatre Vents</i>, nº 8, Paris, 1947. Ese número de la revista está dedicado a “Le langage surréaliste” e incluye textos de Duchamp, Breton, Artaud, Arp, Péret y Leiris, entre otros. También aparece en la edición de las <i>Œuvres poétiques complètes</i> de Dotremont (Mercure de France, 1998, pp. 167-168), que es la fuente que usé para traducirlo. Mi traducción es la siguiente:</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>El arte de ser visible</b><br />
<br />
<br />
<b>1</b><br />
<br />
Quince años después de encontrármela, me convertí en cantante de la Ópera Cómica.<br />
Acabo de mentir: nunca la conocí.<br />
Pero una mañana ella vino a verme y me dijo que sí.<br />
Ella tenía quince años.<br />
<br />
<br />
<b>2</b><br />
<br />
La primera vez que se lo dije, ella andaba con una amapola en la mano.<br />
La segunda vez, una rosa en el pelo.<br />
La tercera vez, una violeta entre los labios.<br />
La cuarta vez, se lo dije a una amapola, a una rosa, a una violeta, y desde entonces ya no se lo dije a nadie.<br />
Ella tenía el arte de ser visible, a pesar de la realidad y la realidad, a pesar de nuestras categorías.<br />
<br />
<br />
<b>3</b><br />
<br />
Ella había traducido a Gérard de Nerval en su lengua.<br />
Yo le di lingotes de tinta, ella me dio barriles de relámpagos.<br />
Era un primor.<br />
Medias de mil quinientos francos.<br />
La vida era dura en ese tiempo.<br />
Nada le di — me lo devolvió cuando se fue.<br />
<br />
<br />
<b>4</b><br />
<br />
Los ojos como revólveres de encanto.<br />
Mi corazón estaba excesivamente conmovido.<br />
Una dama de quince años que bajaba en patines por la calle Tiquetonne.<br />
Se acabó: ya no la conozco.<br />
Pero ella es perversa y ayer me la encontré. Le dije buenos días.<br />
Desde ayer la memoria me huele a frutillas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
(L’art d’être invisible // 1 // C’est quinze ans après l’avoir rencontrée que je suis devenu chanteur à l’Opera-Comique. / Je viens de mentir : je ne l’ai jamais connue. / Mais voilà, un matin elle est venue chez moi et elle m’a dit que si. / Elle avait quinze ans. // 2 // La première fois que je le lui ai dit, elle portait un coquelicot dans la main. / La seconde fois, une rose dans les cheveux. / La troisième fois, une violette entre les lèvres. / La quatrième fois, je l’ai dit à un coquelicot, à une rose, à une violette, et depuis je ne l’ai plus dit à personne. / Elle avait l’art d’être visible, en dépit du réel et du réel, en dépit de nos catégories à nous. // 3 // Elle avait traduit Gérard de Nerval dans sa langue. / Je lui ai donné des lingots d’encre, elle m’a donné des barils de foudre. / Elle était chouette. / Des bas à quinze cents francs. / En ce temps-là, la vie était dure. / Je ne lui ai rien donné — elle me l’a rendu quand elle s’en est allée. // 4 // Les yeux comme revolvers de charme. / J’avais le cœur excessivement touché. / Une grande dame de quinze ans qui descendait la rue Tiquettone en patins à roulettes. / C’en est fait: je ne la connais plus. / Mais elle est perverse et hier je l’ai rencontrée. Je lui ai dit bonjour. / Depuis hier, j’ai la mémoire qui sent la fraise.)</div>
<br />
<br />
<br />
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<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">en <i><a href="http://sanhuezov.wordpress.com/" target="_blank">Onda corta</a></i>, septiembre 2012</span></div>
<br />
<br />
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<br />
<br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2199856376014281101"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-44518735511891323092012-09-12T21:17:00.004-03:002012-09-12T21:26:32.169-03:00"Jorge Teillier: escritor" en La Belleza de Pensar, con Cristián Warnken<a></a><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">I</span></b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/ozE9L-GXUxY" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">II</span></b><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/H3mVoQS3qUQ" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">III</span></b><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/YCDMz4zI9us" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">IV</span></b><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/5lrJn8Nz59s" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">V</span></b><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/mvVaXPwpTXY" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;">VI</span></b><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/fYXRTgboUWo" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><b>· 1995 ·</b></div><br /><br /><br /><a></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-1824628790577280892012-08-12T19:34:00.004-04:002012-08-12T19:48:01.526-04:00"Anüanülen ta ina kütral", de Jorge Teillier. Traducción de Víctor Cifuentes<a></a><br /><br /><br /><br /><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:130%;">A</span></b>nüanülen ta ina füchanarchi kütral püle<br />Leliwülneñmafin ñi ange ta chem feypiwümenon ta iñche.<br />Leliwülfin ti metawe chew petu mülemum ta pülku,<br />Leliwülfin may tayu llawfeñ em mewüfkanetew ta kewlun kütral.<br /><br />Tüfachi küyen ka feyti chi küyen kamüten kiñentrür nga iñchu <br /> ta pezantükufilu<br />Itultükunefule wüme nga ñi ange ta ina kütral,<br />Ka tayu llawfeñ llenga mewüfkanetew ta kewlun kütral.<br />Pefuli chinga kiñe nemül.<br /><br />Tüfachi küyen ka feyti chi küyen kamüten kiñentrür nga iñchu <br /> ta pezantükufilu:<br />Petu lüykülüykümekekay ko, aychüfi ngachi intas anümka <br /> we mawünlu mew.<br />Welu tayu llawfeñ mewüfkanetew ta kewlun kütral<br />Zoy alün mongey ta iñchu mew.<br /><br />Femi llenga, tüfachi küyen ka feyti chi küyen kamüten kiñentrür<br /> nga iñchu ta pezantükufilu<br />–Iñche meñolkefun em nga intas mew tüfichi puke kuwü, <br /> tüfichi puke kuwü<br />Apolkefuy em pülku mew ñi karu ngati–.<br />Kizu ta azkintunefi füchanarchi kütral.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://teillier.blogspot.com/2007/10/sentados-frente-al-fuego-de-jorge.html"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Versión original</span></b></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-91381194110000829552012-08-10T05:16:00.002-04:002012-08-10T05:22:33.547-04:00"Secret Autumn", de Jorge Teillier. Traducción de Mary Crow<a></a><br /><br /><br /><br /><br /><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:130%;">W</span></b>hen the loved daily words<br />lose their meaning<br />and bread cannot be named,<br />or water, or window,<br />and all dialogue has proven false<br />that wasn’t with our own desolate image,<br />when you can still look over the tattered Pictures<br />in your kid brother’s book–<br />then it’s good to greet the cloth and the dishes arranged on the table,<br />good to see that the cherry liqueur grandmother made<br />and the apples put buy for safekeeping<br />converse their happiness in the old sideboard.<br /><br />When the form of trees<br />is merely the slight memory of their form,<br />a lie invented<br />by autumn’s turbid memory,<br />and days have the confusion of the attic<br />no one climbs up to,<br />and the cruel whiteness of eternity<br />makes Light flee from itself–<br />then something reminds us of the truth<br />we love even before we know it:<br />branches snap lightly,<br />the pigeon coop is filled with fluttering,<br />the granary dreams again of the sun,<br />we Light for the party<br />pale candelabras in the dusty parlor,<br />and silence reveals to us the secret<br />we didn’t want to hear.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">en <i>From the Country of Nevermore</i>, 1990</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><a href="http://teillier.blogspot.com/2007/11/otoo-secreto-de-jorge-teillier.html"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Otoño secreto</span></a></b></div><br /><br /><br /><a></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-21758266385490726152012-07-09T12:18:00.003-04:002019-09-22T18:16:47.149-03:00"Correspondencia pendiente con Jorge Teillier", de Floridor Pérez<a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Qué fue de la foto del niño que fui? Me gustaría verla...</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>todos los álbumes desaparecieron tras la diáspora...</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">J.T. carta de julio 20/77</span></div>
<br />
<br />
<br />
<b><span style="font-size: large;">T</span></b>u foto de infancia se extravió en el diario.<br />
Los duendes del taller me arrebataron<br />
ese regalo de tu madre.<br />
Desde ahora sólo conservaré la imagen<br />
del niño que conocí en un carro de tren<br />
detenido en la estación de Lautaro<br />
ese verano del 48,<br />
mientras don Fernando y don Tomás<br />
se transmiten noticias<br />
en una frecuencia difícil de sintonizar.<br />
<br />
Sólo entiendo que por culpa de una Ley Maldita<br />
las malditas enfermedades de sus mujeres<br />
los embargos por deudas y el fantasma<br />
de los destierros a Pisagua,<br />
la situación tendría un desenlace impredecible<br />
como su partida de ajedrez<br />
por el campeonato de Victoria en los años 30,<br />
suspendida para llevar al altar sus damas blancas<br />
que amarillean en el álbum familiar.<br />
<br />
Así las cosas no es raro<br />
que tengas la edad de mi hermana mayor<br />
a quien regalas la Historia de Chile<br />
de Luis Galdames que llevas bajo el brazo,<br />
despertando mi envidia<br />
con ese gesto que a medias te hiciste perdonar<br />
con dedicatorias y dedicatorias posteriores.<br />
<br />
La frase “adjunto mi último libro”<br />
se repite en tu correspondencia.<br />
En tus Poemas Secretos el 66, anotas:<br />
Separata de 50 ejemplares.<br />
No es para crítica ni comercio.<br />
Sólo ahora, 30 años después, descifro ese mensaje:<br />
no viviste para la crítica ni el comercio<br />
ni escribiste para el comercio de una crítica<br />
que arriscó la nariz ante el aroma limpio<br />
de tus hojas que caen con el cielo del país<br />
que está más allá de las apariencias cotidianas,<br />
pero oculto en esas mismas apariencias<br />
y que nunca jamás se revela a los que olvidan<br />
las palabras heredadas de padres, vecinos, abuelos<br />
dichas en la forma más directa,<br />
como escribes en carta del 63.<br />
<br />
Ya el 65 los médicos se alarman<br />
pero a ti sólo un riesgo te quita el sueño:<br />
ser abstemio para toda la vida,<br />
no poder acompañar un asado al palo con un buen trago<br />
es cosa de vida o muerte.<br />
No sé cómo resolveré este problema.<br />
Y no lo resolviste, o se resolvió solo —a costa tuya—<br />
como un complejo problema de Mate en 3 Jugadas<br />
que resolvías de pie junto al tablero, hablando de otra cosa<br />
con un vaso en la mano, sin tocar una pieza.<br />
<br />
Diez años después escribes:<br />
tu carta la recibo en un lugar bastante apropiado<br />
aquí se necesita compañía...<br />
y lo repites diez años después, en otra clínica<br />
y diez años después, un 22, suena el teléfono de abril<br />
en esta capital tan parecida a una clínica siquiátrica,<br />
donde cometo la locura de vivir<br />
mientras tú juiciosamente regresas<br />
a un pueblo de verdad<br />
con calles y caminos de verdad,<br />
donde el pie humano todavía deja huella.<br />
<br />
Por uno de esos caminos polvorientos de tus poemas<br />
te llevan al cementerio,<br />
pero ahora las flores no son para la hermana,<br />
son para el forastero que regresa<br />
—había que arreglar la tumba familiar—<br />
repartida por el mundo,<br />
mientras yo elijo estas palabras claras y tranquilas<br />
y espero hablar contigo bajo las raíces del aromo<br />
o en esta misma calle Corrientes<br />
que íbamos a recorrer juntos,<br />
pero una vez más, tú volaste más alto.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;">Buenos Aires–Santiago, abril de 1996 </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;">en <i>Trilce</i>, Nº1, Tercera Época, junio 1997</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-66064833454829496092012-06-25T13:50:00.003-04:002012-06-25T13:57:27.228-04:00"Un hombre solo en una casa sola" (manuscrito), de Jorge Teillier<span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Celebrando sus 77 años y un día</span><br /><br /><div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJP4putW_QjTqtH7SJsS8FBsqoqSmtwluqh8jp1n2j-y4TL71hx0wXEy3saisyzpeDNeMSKLQJcCfccbLp6O6iGc6ThSl5eStlIB_wpPoEpk4aEutFP1XOflihw7exMQdfOZKJoPpD8Drh/s1600/Jorge+Teillier+-+Un+hombre+solo+en+una+casa+sola+-+Descontexto+-+Teillier+Aleph.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 312px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJP4putW_QjTqtH7SJsS8FBsqoqSmtwluqh8jp1n2j-y4TL71hx0wXEy3saisyzpeDNeMSKLQJcCfccbLp6O6iGc6ThSl5eStlIB_wpPoEpk4aEutFP1XOflihw7exMQdfOZKJoPpD8Drh/s400/Jorge+Teillier+-+Un+hombre+solo+en+una+casa+sola+-+Descontexto+-+Teillier+Aleph.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5758034031426291602" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://teillier.blogspot.com/2007/12/un-hombre-solo-en-una-casa-sola-de.html"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Poema transcrito en Teillier Aleph</span></b></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a></a></div>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-25277244102371436252012-04-19T12:48:00.001-03:002012-04-19T13:45:46.681-03:00"El molino" y "Lied de la higuera", de René Char<span style="font-size:85%;">© Traducción de Juan Carlos Villavicencio</span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTUIWZyztiEyzek0GqJjlkU8wYLiSHYXqhf81LCd2z8Cvfcwd8C1FGZFCVUmN1erJMPpBF2DwhLbCwIx4lOAV1hpgfxE0uHLxjDTWoXSNCXtKYhPqoVzy05Bh69u9qvEFDPPTb6EPDDsw/s1600/Rene%25CC%2581+Char+en+Cereste%252C+Septiembre+1941%252C+intervenida+por+Villavicencio+-+Descontexto-3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTUIWZyztiEyzek0GqJjlkU8wYLiSHYXqhf81LCd2z8Cvfcwd8C1FGZFCVUmN1erJMPpBF2DwhLbCwIx4lOAV1hpgfxE0uHLxjDTWoXSNCXtKYhPqoVzy05Bh69u9qvEFDPPTb6EPDDsw/s320/Rene%25CC%2581+Char+en+Cereste%252C+Septiembre+1941%252C+intervenida+por+Villavicencio+-+Descontexto-3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732603099981335138" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">El molino</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">U</span></span>n largo ruido que viene por el techo;<br />Las golondrinas siempre blancas;<br />El grano que salta, el agua que muele,<br />Y el recinto donde el amor se arriesga,<br />Relumbra y marca el paso.<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">en <span style="font-style: italic;">Fureur et Mystère</span>, 1967<br /></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lied de la higuera</span><br /><br />Tanto heló que las lechosas ramas<br />Maltrataron la sierra, se rompieron las manos.<br />La primavera no vio reverdecer a las graciosas.<br /><br />La higuera solicitó al señor de lo yacente<br />El arbusto de una nueva fe.<br />Pero la oropéndola, su profeta,<br />La cálida aurora de su retorno,<br />Al posarse sobre el desastre,<br />En vez de morir de hambre, murió de amor.<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">en </span><span style="font-style:italic;font-size:85%;" >Le Nu perdu</span><span style="font-size:85%;">, 1971<br /></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Le Moulin</span><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">Un bruit long qui sort par le toit; / Des hirondelles toujours blanches; / Le grain qui saute, l'eau qui broie, / Et l'enclos où l'amour se risque, / Étincelle et marque le pas. //</span><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">Lied du figuier</span><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">Tant il gela que les branches laiteuses / Molestèrent la scie, se cassèrent aux mains. / Le printemps ne vit pas verdir les gracieuses. // Le figuier demanda au maitre du gisant / L' arbuste d`une foi nouvelle. / Mais le loriot, son prophète / L' aube chaude de son retour, / En se posant sur le désastre / Au lieu de faim, périt d' amour. //</span><br style="font-style: italic;"></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-5767778226984905592012-03-22T17:38:00.003-03:002020-06-24T20:17:35.768-04:00Carta de Pablo Neruda a la SECH en favor de Jorge Teillier<a href="https://www.blogger.com/null"></a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5SvnhI6EG39cUFtKRla7YCqJ_ybHGIe6z6Jh5pyOo1ON-0Qm4s3kZLnEWT-YHl3ClQdmXjb35ucWNk3k547CEfewCESfpN05nXpkOmQbSifZLtk0ar02LWD53yuPRFEX2ptzvz57gryUR/s1600/Carta+de+Pablo+Neruda+en+favor+de+Jorge+Teillier.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="715" data-original-width="522" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5SvnhI6EG39cUFtKRla7YCqJ_ybHGIe6z6Jh5pyOo1ON-0Qm4s3kZLnEWT-YHl3ClQdmXjb35ucWNk3k547CEfewCESfpN05nXpkOmQbSifZLtk0ar02LWD53yuPRFEX2ptzvz57gryUR/s320/Carta+de+Pablo+Neruda+en+favor+de+Jorge+Teillier.jpg" width="234" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<br />
ISLA NEGRA<br />
18-4-1964</div>
<br />
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;">Q</span></span>ueridos compañeros:<br />
<br />
Mi primera palabra sea para congratularlos por la honrosa designación de que han sido objeto al ser elegidos Directores de la Sociedad de Escritores de Chile por el nuevo período.<br />
<br />
No sé si les parecerá insólito que en esta carta de felicitación, les solicite a ustedes que el primer acuerdo del nuevo Directorio sea el de derogar la suspensión como socio del poeta Jorge Teillier.<br />
<br />
No es mi propósito discutir el origen de esta medida.<br />
<br />
Sólo quiero decirles que me harían feliz si toman el acuerdo que les pido.<br />
<br />
Mis fraternales saludos para cada uno de ustedes.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Pablo Neruda<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://www.blogger.com/null"></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-19803980754295310822011-12-28T15:28:00.004-03:002012-09-28T21:17:30.074-03:00Entrevista a Jorge Teillier, de Lorenzo Peirano<a href=""></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Lorenzo Peirano: Hablemos del poema "Nadie ha Muerto aún en esta Casa". Usted una vez me dijo que hay una premonición en este poema.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Jorge Teillier: <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">C</span></b>laro, era mi casa de Lautaro, pero nadie murió y todos murieron.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Se acabó la casa. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Claro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Al poco tiempo vino el golpe… </b></div>
<div style="text-align: justify;">
No vino el golpe…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Sigamos. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Sigamos que es una casa de Lautaro, que es la casa construida por mi padre. Nadie murió, pero todos están muertos, porque ya nadie existe. Esa casa… yo la fui a ver y no había nadie, todos habían desaparecido. Pero eso lo supe antes del llamado pronunciamiento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Ocurrió antes. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
El poema, sí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Por eso es como una premonición. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Después vino el golpe. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Pronunciamiento digamos; para ser elegantes, para ser siúticos (<i>toca madera</i>).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Este poema no fue incluido en la antología del"Fondo de Cultura Económica". Curioso, ¿no? Debió haber estado.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
Según su opinión. Según la mía…no, pero es bueno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Descifrémoslo. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Un nogal. ¿Qué significa un nogal? Lo más antiguo, el cuidador. Las rosas, las viñas, había un parrón, todo. "Ninguna mano busca una mano ausente"(lee el poema); quiere decir que nadie busca a nadie. "El fuego (aún) no añora a quien cuidó encenderlo". Todos se van a ir; la casa se va a quedar sin fuego. "La noche no ha cobrado sus poderes". Todavía no ha llegado la noche. "Nadie ha muerto, pero todos han muerto"… por supuesto. Todos vamos a desaparecer. No es la muerte real, la muerte que todos tenemos que asumir, sino la muerte de una casa donde estaban sus habitantes. Murieron los habitantes, se acabó. Pero al final todo es optimista: los pasos van a ser los habituales; vamos a volver. "El fuego enseña a los niños su lenguaje / el rocío se divierte columpiándose en las rosas./ Nadie ha muerto aúnen esta casa". Después se borra todo, como se borran las casas. Pero fui a ver mi casa de Lautaro hace unos pocos meses. No había ningún habitante. Nosotros habíamos desaparecido; no quiere decir que estuviéramos muertos, excepto mi querido hermano Iván que está muerto, por supuesto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Y también está muerta su madre. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre, sí. Pero la casa no esta muerta, está igual; está esperando. La casa me espera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>En su poesía siempre hay casas. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Un hombre sin casa no es un hombre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Pero, ¿es una casa o son muchas casas las que hay? </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Una.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La casa de Lautaro. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Digamos, la natal. La casa que los padres…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La casa de la infancia… </b></div>
<div style="text-align: justify;">
La casa que te dejaron los padres. No se puede renunciar a ella.</div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>25 de febrero, 1995</i></span></div>
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<a href=""></a>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2199856376014281101.post-33391239725828648802011-11-23T18:48:00.002-03:002012-04-19T13:45:46.682-03:00"Pequena confissão", de Jorge Teillier. Traducción de Antonio Miranda<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>(en memoria de Serguei Esenin)</i></span></div><br /><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"><b>S</b></span>im, é certo, gastei meus cotovelos nas barras dos bares.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">As donzelas me amaram mas preferia as putas. </span></div><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Talvez nunca devia ter deixado</div><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">O país de tetos de zinco<span style="font-size: xx-small;"><b> [*]</b></span> e cercas de pau.<br /></div><span style="font-family: Trebuchet MS,Arial,Helvetica;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">No meio do caminho da vida</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Vago pelos arredores do povoado</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E nem sequer que se ouvem as carretas</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Cuja música amo desde pequeno.<br /></div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Despertei com vontade de fazer um testamento</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">— desejo que lhe ocorre a todo mundo —</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Mas preferi olhar uma pistola</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">A única amiga que não nos abandona.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />Tudo que se diga de mim é verdadeiro</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E a verdade é que não me importa muito.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Me importar sonhar com caminhos de barro</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E gastar meus cotovelos nas barras dos bares.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />“É melhor morrer de vinho que de tédio”.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Sem pensar que possa haver novas colheitas. </div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Tanto faz que as amadas rolem de mão em mão</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Quando se gastam os cotovelos nas barras dos bares.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />Não devia jamais sair do povoado</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Onde qualquer um pode ser meu amigo. </div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Onde crescem as iniciais gravadas </div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Na árvore do túmulo de minha irmã.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />A aragem da manhão é sempre nova</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E a saúdo com a uma velha conhecida,</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Porque mesmo sendo um boxeador abatido</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Vou dar minhas ultimas patadas.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />E com o orgulho de sempre</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Digo que as amadas podem rolar de mão em mão</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Pois sempre é meu o primeiro vinho que oferecem</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E gasto meus cotovelos nas barras do bares.</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />Como sempre voltarei para a cidade</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Escutando um perdido ranger de carretas</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">E sonharei com tetos de zinc e cercas de pau</div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">Enquanto gasto meus cotovelos nas barras dos bares.</div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br /></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br /></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br /></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br /><br /><br /><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-size: x-small;"></span><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;"></span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0; margin-top: 0;"><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span><span style="font-size: x-small;"><b>[*]</b> Corresponderia aos nossos tetos de telhas de amianto. </span><span style="font-size: x-small;">N.A.</span></div><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br /><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://teillier.blogspot.com/2007/11/pequea-confesin-de-jorge-teillier.html" target="_blank"><b>Versión en castellano</b></a> </span></div><div style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></div><br /><br /><br /><span style="font-family: Verdana;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span><i><span style="font-family: Verdana;"> </span></i> </div></span>V i l l a v i c e n c i ohttp://www.blogger.com/profile/06843582753046487292noreply@blogger.com0