In Memoriam del Capitán J. W. Flint,
muerto en Savannah, 17...
En el lecho moriste
sin gaya multitud que bendecir
con la última pirueta allá en la horca.
El fiel Darby Mc Graw
buscaba el ron postrero. El Segundo traía
las monedas de plata para sellar tus párpados
a espaldas del temido Cocinero.
Por la ventana abierta
el aliento del pantano presagiaba el Infierno.
Pero tú aún cantabas: “Quince hombres quieren
el cofre del muerto”... Y había
blancos gritos de gaviotas y blancos esqueletos
entre los pinos de la Isla lejana.
Y ahora, Capitán resucitado,
siempre irás en pos de otro Tesoro
y surcas la viva luz, el Mar de los Recuerdos
de quienes son los fieles pasajeros
de los crueles y puros navíos de la infancia.
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